Pensé en muchas cosas. Enfrentarlo, hacerle una escena, incluso pedirle a mi hija que lo invitara para atraparlo en persona. Pero no podía usar a una nena de cinco años como carnada. Así que elegí un camino más simple: durante varios días le pregunté, como al pasar, qué días venía «el señor del chocolate». Del relato de Lia surgió un patrón claro: martes y jueves, al mediodía, mientras yo estaba en la fábrica.
El día que decidí volver antes
El jueves siguiente salí de casa como cualquier otro día. Le di un beso en la mejilla a Ana, mi esposa, y le dije «nos vemos a la noche». Manejé hasta la fábrica, entré, y a las once le dije al jefe que me sentía mal y necesitaba irme.
Volví con las manos temblando en el volante. Estacioné a dos cuadras para que nadie viera mi auto. Caminé hasta casa y abrí la puerta con el mayor sigilo posible.
Desde la cocina venían voces. La de Ana. La risa de Lia, que se suponía tenía que estar en la guardería. Y una voz masculina, mayor, que no reconocía. Respiré hondo y entré.
Lo que encontré en mi cocina
Casi se me caen las cosas de las manos. Sentado a mi mesa estaba mi propio padre. El hombre al que no veía hacía nueve años. El que se había ido de casa cuando yo tenía dieciocho, después de años de peleas y silencios, dejándonos a mi madre y a mí. El hombre al que había borrado de mi vida y había jurado no dejar entrar nunca más.
Lia estaba sentada sobre sus rodillas. Había una tableta de chocolate sobre la mesa. Ana, junto a la cocina, se dio vuelta con la cuchara en la mano y quedó petrificada.
Entonces Lia gritó, feliz: «¡Papi! ¡Vino mi verdadero papá! ¡Te lo dije!»
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