A veces los momentos más importantes de la vida se disfrazan de simples peticiones. Solo esperaba no estar cometiendo el mayor error de su carrera. A las 7:15 de la mañana, Rebeca Johnson llegó a las puertas de la prisión con Max, en la parte trasera de su todo el pastor alemán estaba sentado en silencio en su jaula de transporte, sintiendo la tensión en el aire. A Rebeca le temblaban las manos mientras firmaba los formularios de visita. “Síganme hasta el control de seguridad”, ordenó el oficial Martínez.
El perro debe pasar una inspección completa antes de que pueda realizarse la visita. Llevaron a Max a una sala estéril donde la doctora Patricia Heis, la veterinaria consultora de la prisión, esperaba con su equipo. La doctora Ha sensata de unos 50 años que llevaba más de 20 trabajando con las fuerzas del orden. “¿Cómo se llama el perro?”, preguntó al abrir la jaula. Max, respondió Rebeca, es muy dócil. Sara lo rescató hace dos años. La doctora pasó las manos por el cuerpo de Max, buscando cualquier objeto oculto, ovulto, inusual.
Le examinó la boca, las orejas y las patas con eficiencia y destreza. Max se quedó quieto como si comprendiera la importancia del momento. “Por ahora está limpio”, anunció la doctora Hay, luego se detuvo. Sus dedos habían encontrado algo en el cuello de Max, justo detrás de la oreja izquierda. Un momento. Apartó el pelaje y examinó la zona más de cerca. Había una pequeña cicatriz delgada de unos 2 cm y medio de largo. Era casi invisible, a menos que se supiera dónde buscar.
