"Son como el hielo de tu tatarabuelo", le dijo. "Alguien los toco una vez, se deslumbro, sintio el frio, y luego el miedo los congelo otra vez. Pero el hielo no es eterno, aunque lo parezca. Lo que se congela se puede derretir."
Esa noche, la mujer se sento con su hijo y tocaron juntos el dolor mas antiguo de la familia, ese que nadie habia nombrado en cuatro generaciones. Como el hielo del gitano, al contacto con las manos, empezo a soltar agua. Agua que corria. Agua que limpiaba.
El hielo heredado no se rompio: se derritio, y con el se fue el frio de las manos que lo sostuvieron sin atreverse a apretarlo.
La historia termino como lo habria escrito Garcia Marquez en una carta desde Macondo: "Heredamos hielos que nadie se atreve a tocar, y sin embargo basta el calor de una mano decidida para que vuelvan a ser agua."
"Heredamos hielos que nadie se atreve a tocar, y sin embargo basta el calor de una mano decidida para que vuelvan a ser agua."
-- Gabriel Garcia Marquez
Habla del trauma como algo que se congela en la memoria familiar, que se transmite como una barra helada que todos miran pero nadie toca.
Tu, que heredaste hielos que enfriaban las conversaciones, que congelaban los abrazos, que dejaban escarcha en las frases mas simples: puedes tocarlos.
Todo lo que calientas con tus manos -- con tu voz, con tu llanto, con tu coraje -- se derrite y vuelve a su estado natural: agua que fluye, agua que riega, agua que lava.
Lo que mantienes congelado por miedo se vuelve bloque que tus hijos rodean sin atreverse a tocar.
La cura no es ignorar el hielo: es apoyar la mano abierta y sentir el frio hasta que ceda.
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