Los choferes solían tomar café en la pequeña oficina y conversar con mi padre.
Él recordaba el nombre de casi todos los clientes habituales.
Pero cuando se construyeron las nuevas autopistas, el flujo de vehículos comenzó a desviarse.
Los autos circulaban más rápido.
Más lejos.
Y evitaban el viejo camino donde estaba nuestro motel.
Poco a poco, el Camino del Sol Motel se convirtió en un lugar olvidado.
Como una fotografía vieja colgada en la pared que ya nadie mira.
Cuando la salud de mi padre comenzó a deteriorarse el año pasado por una enfermedad grave, todos pensaron que terminaría vendiendo ese terreno.
Pero no lo hizo.
En lugar de eso, pasaba largas horas en la vieja oficina revisando papeles, mientras el estacionamiento afuera se cubría de hojas secas y polvo del camino.
Tres semanas después de su muerte, toda la familia nos reunimos en la oficina del abogado en Guadalajara para la lectura del testamento.
La habitación estaba en silencio y se sentía solemne.
La alfombra gruesa hacía que los pasos casi no sonaran.
La luz de la tarde entraba por las grandes ventanas.
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