Coloqué el frasco de pastillas sobre la mesa, frente a ella.
Sus agujas de tejer se congelaron.
—¿Por qué le estabas dando tu medicamento a mi hija? —pregunté.
Margaret parecía más avergonzada que culpable.
“Tiene muchísima energía”, dijo a la defensiva. “Nunca se queda quieta por la noche. Solo quería que durmiera mejor para que todos pudiéramos descansar”.
Sentí una opresión en el pecho.
